I got a spaceship in my yard

Vikingo

2010-06-20T16:26:00.001-03:00

Puente de Brooklyn

2010-05-30T00:51:00.002-03:00

Afuera del Guggenheim

2010-05-25T17:46:00.005-03:00

Septiembre del 2009

Boludeando

2010-05-18T23:27:00.003-03:00

Vray

2010-03-27T09:43:00.002-03:00

De Honda

2010-03-25T19:36:00.002-03:00

La pone porque toca el acordeón

2010-01-13T03:26:00.005-03:00

Ser colorado, usar traje (verde) y principalmente tocar el acordeón era en los sesentas, lo que actualmente se denomina "winner" -léase güiner-. Cómo cambian los tiempos.

Torino

2010-01-13T03:05:00.001-03:00

Me chupa un huevo

2010-01-11T03:04:00.002-03:00

Trooper

2009-11-25T21:07:00.002-03:00

Lo dibujé a dedo en el programa Sketchbook del ipod. Zarpado programa.

Una del Guggenheim

2009-10-22T16:50:00.000-03:00

Have you seen this turtle?

2009-10-18T23:44:00.003-03:00

Because it's fuckin awesome

Publicidad a dos puntas

2009-09-01T21:49:00.002-03:00

NO es mi intención denigrar a las mujeres, es lo que la publicidad realmente me transmite.

auriculares

2009-08-10T14:00:00.001-03:00

casa en japón

2009-08-08T19:46:00.004-03:00

Zombies a rolete y the streets

2009-05-10T23:05:00.001-03:00

Dónde está Wally?

2009-03-29T16:36:00.006-03:00

Ser Rosin...

2009-03-19T12:54:00.001-03:00

Gorila

2009-03-19T00:36:00.001-03:00

ASCII

2009-03-10T12:49:00.001-02:00

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Nave

2009-02-27T00:04:00.005-02:00

Éstos no son míos. Los hizo una amiga. Me gustaron y ahora están acá. Y como diría Forest Gump "And that's all I have to say about that". Gracias Lu

Así estudio

2009-02-19T16:08:00.002-02:00

Para evitar cualquier tipo de distracción

El gato Gomez 3

2009-02-18T15:28:00.001-02:00

El gato Gomez 2

2009-02-18T14:42:00.000-02:00

El gato Gomez

2009-02-18T00:28:00.003-02:00

T.hanks

2009-02-13T23:31:00.001-02:00

Esto me alegró el día, tenía que ponerlo acá.

Bocetos

2009-02-12T03:09:00.002-02:00

En distancias...

2009-02-12T02:05:00.003-02:00

Puto el que lee esto

2009-02-06T15:35:00.010-02:00

Empieza el año y observando este "rincón", noto que no solo está abandonado, sino además que nunca fué ocupado por algún texto decente. Admito que soy uno más del promedio en términos culturales. Siento una especie de "rechazo" al libro en su formato tradicional. Como diría una gran pensadora: "No soy de la generación de leer libros", palabras casi hirientes de una erudita que tiene el poder de analizar tan atinadamente la sociedad actual.
Pero quiero aclarar que si bien su formato clásico no me atrae, si lo hace el formato digital. Cuando se refiere a un libro, estar sentado en mi sillón frente a la pantalla, sin que me dé torticolis ni calambres en los brazos, para mí, es placentero. Las "páginas digitales" son como largos papiros retroiluminados que destronan por su encanto tecnológico el uso del velador. Siento que es una "herejía" decirlo, pero creo que el futuro de los libros de papel es corto, y mejor así, por el bien de nuestros árboles.
Ahora, dejando de lado las boludeces, les dejo un excelente texto de un genio, una persona en mi parecer superdotada de elocuencia y fuente de inspiración para muchos: El ya fallecido "Negro" Fontanarrosa.

Roberto Fontanarrosa, "Puto el que lee esto"

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.

Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacéte cargo y si no, jodéte.

Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.

Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapáte ahora, dejá el libro y abandonáme si podés.

No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos." Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo. Estoy de acuerdo.

El lector no es mi amigo. El lector es alguien que le debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto." Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.

"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos a Le Monde Diplomatique.

¡Sí, señor -les contesto-, es un golpe bajo! Y voy a pegarles cien mil golpes bajos para que me presten atención de una vez por todas.

Hay millones de libros en los estantes. Es increíble la cantidad de pelotudos que escriben hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas. No. Todos aspiraron a la posteridad, Todos querían la gloria inmortal, Todos dejaron millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Nadie dijo "Me voy a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribí; no los molesto con mi producción". Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos. Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los escritores cuando se van a mirar los rabanitos desde abajo. Que entierren conmigo mis escritos. Yo no estaré allí cuando alguien los recite al final de una cena en los boliches. Es lo que yo voy a hacer, téngalo por seguro, señor lector.

Millones de libros de escritores importantes y sesudos, de mediocres, de tontos y banales, de señoras al pedo que deciden escribir sus consejos para cocinar, para hacer punto cruz, para forrar una lata de bizcochos. Pelotudos que dedicaron toda su vida al estudio de la vida de los caracoles, de los mamboretás, de los caballos enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz. Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué de la vital adhesividad de la pasta para encías. Pedagogos evolucionados que pensaron que los niños no podrían desarrollarse sin leer cómo el gnomo Pimplín vive en una estrella que cuelga de un sicomoro. Historiadores que entienden imprescindible comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el vientre. Biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del gusano de seda peruano.

Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores, hay que lanzar un nuevo libro. Allí, a ese interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector desaprensivo que gira en torno a una mesa de saldos o novedades, distraído, pasando apenas la yema de sus dedos sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más prometedora.

El lector finge. Finge erudición, quizás, interés. Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que se abisma en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita que despide el libro apenas lo abre.

Y el libro está solo, despiadadamente solo entre millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa de novedades para aterrizar en algún exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una mesa de saldos y, por último, en el húmedo y oscuro depósito de la librería, nicho final para el intento fracasado.
Pero el libro no desaparecerá. Sea como fuere, es un símbolo de cultura, un ícono de erudición, vale por mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito oscuro y maloliente de la librería. De última, reaparecerá de nuevo, en la mano de algún boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un peso.

"Puto el que lee esto."

John Irving dice algo interesante con uno de sus personajes. Creo que en El mundo según Garp: "Por una sola cosa un lector continúa leyendo. Porque quiere saber cómo termina la historia".

Buena, John, me gusta eso. Te están contando algo, querido lector, de eso se trata. Chiquito te está contando, por ejemplo, cómo al imbécil de Ernesto le rompieron el culo a patadas cuando se puso pesado con la mujer de Rodríguez. Vos te tenés que ir, porque tenés que trabajar, porque dejaste la comida en el horno, o el auto mal estacionado, o porque tu propia mujer te va a armar un quilombo si de nuevo llegás tarde como la vez pasada. Pero te quedás, carajo. Te quedás porque si hay algo que tiene de bueno Irving es que cuenta bien, cuenta como los dioses y ahora te está explicando cómo el boludo de Ernesto le rozaba las tetas a la mujer de Rodríguez cada vez que se inclinaba a servirle vino y él pensaba que Rodríguez no lo veía. No te podés ir a tu casa antes de que termine con su relato. Mirás el reloj como buen dominado que sos, le pedís a Irving que la haga corta, calculás que ya te habrá llevado el auto la grúa, que ya se te habrá carbonizado la comida en el horno, pero te quedás ahí porque querés eso: querés saber cómo termina la historia, eso querés.

Entonces yo, que soy un literato, que he leído a más de un clásico, que he publicado más de tres libros, que escribo desde el fondo mismo de las pelotas, que me desgarro en cada narración, que estudio concienzudamente cómo se describe y cómo se lee, que me he quemado las pestañas releyendo a Ezra Pound, que puedo puntuar de memoria y con los ojos cerrados y en la oscuridad más pura un texto de setenta y ocho mil caracteres, que puedo dictaminar sin vacilación alguna cuándo me enfrento con un sujeto o con un predicado, yo, señores, premio Cinta de Plata 1989 al relato costumbrista, pese a todo, debo compartir cartel francés con cualquier boludo.

Mi libro tendrá, como cualquier hijo de vecino, que zambullirse en las mesas de novedades junto a otros millones y millones de pares, junto al tratado ilustrado de cómo cultivar la calabaza y al horóscopo coreano de Sabrina Pérez, junto a las cien advertencias gastronómicas indispensables de Titina della Poronga y las memorias del actor iletrado que no puede hacer la O ni con el culo de un vaso, pero que se las contó a un periodista que le hace las veces de ghost writer. Y no estaré allí yo para ayudarlo, para decirle al lector pelotudo que recorre con su vista las cubiertas con un gesto de desdén obtuso en su carita: "Éste es el libro. Éste es el libro que debe comprar usted para que cambie su vida, caballero, para que se le abra el intelecto como una sandía, para que se ilustre, para que mejore su aliento, estimule su apetito sexual y se encame esta misma noche con esa potra soñada que nunca le ha dado bola".

Y allí estará la frase, la que vale, la que pega. El derechazo letal del Negro Monzón en el entrecejo mismo del tano petulante, el trompadón insigne que sacude la cabeza hacia atrás y hacia adelante como perrito de taxi y un montón de gotitas de sudor, de agua y desinfectante que se desprenden del bocho de ese gringo que se cae como si lo hubiese reventado un rayo. "Puto el que lee esto."

Aunque después el relato sea un cuentito de burros maricones como el de Platero y yo. Aunque la novela después sea la historia de un seminarista que vuelve del convento. Aunque el volumen sea después un recetario de cocina que incluya alimentos macrobióticos.
No esperen de mí ética alguna. Sólo puedo prometerles, como el gran estadista, sangre, sudor y lágrimas en mis escritos. El apetito por más y la ansiedad por saber qué es lo que va a pasar. Porque digo que es puto el que lee esto y lo sostengo.

Y paso a contarles por qué lo afirmo, por qué tengo autoridad para decirlo y por qué conozco tanto sobre su intimidad, amigo lector, mucho más de lo que usted nunca hubiese temido imaginar. Sí, a usted le digo. Al que sostiene este libro ahora y aquí, el que está temiendo, en suma, aparecer en el renglón siguiente con nombre y apellido. Nombre y apellido. Con todas las letras y hasta con el apodo. A usted le digo.

Vigas

2008-12-18T00:41:00.002-02:00

Morfología

2008-12-13T15:04:00.003-02:00

Panel 100x70. Nuestra entrega final.

Rutina

2008-12-13T15:00:00.002-02:00

Always where I need to be

2008-12-02T15:24:00.002-02:00

Metrópolis

2008-11-17T14:08:00.001-02:00

ERREA

2008-07-18T13:47:00.004-03:00

Mi entrega final de Representación Arquitectónica, inspirada en las historietas de Frank Miller.

Nude de Radiohead

2008-06-07T15:03:00.001-03:00

Interpretado de forma particular. Veanlo, es muy bueno.

Salida de socorro

2008-05-24T13:16:00.003-03:00

En la plaza

2008-04-19T23:42:00.001-03:00

Chispa loca

2008-03-28T17:27:00.001-03:00

Científicos clonadores 2 la venganza de los padres que llevan a sus hijas a dar vueltas en la calesita

2008-03-28T17:12:00.002-03:00

Científicos clonadores

2008-03-28T15:43:00.002-03:00

Estoy aburrido. Escuchen lucky number nine de the moldy peaches.

Whistle for the choir

2008-03-24T00:02:00.002-03:00

The Fratellis

A alguien le suena esta canción?
NO me lo respondas ahora!

Mad man

2008-03-21T22:19:00.003-03:00

Ya ni me acuerdo si lo subí...

Mandarina

2008-03-20T17:00:00.005-03:00

Se viene el otoño, cambios de temperatura...Chupate esa mandarina!

Orson Welles

2008-03-09T00:24:00.014-02:00

Para los que no lo conocen, les dejo esta historia:

El 30 de octubre de 1938, Orson Wellles y el Teatro Mercurio, bajo el sello de la CBS, adaptaron el clásico La guerra de los mundos, novela de ciencia ficción de H.G. Wells, a un guión de radio.
La historia es una extraordinaria adaptación del libro. Los hechos se relataron en forma de noticiario, narrando la caída de meteoritos que posteriormente corresponderían a los contenedores de naves marcianas que derrotarían a las fuerzas norteamericanas usando una especie de "rayo de calor" y gases venenosos. La introducción del programa explicaba que se trataba de una dramatización de la obra de H. G. Wells; en el minuto 40.30 aproximadamente aparecía el segundo mensaje aclaratorio, seguido de la narración en tercera persona de Orson Welles, quince minutos después de la alarma general del país, que llegó a pensar que estaba siendo invadido.
Los oyentes que sintonizaron la emisión y no escucharon la introducción pensaron que se trataba de una emisión real de noticias, lo cual provocó el pánico en las calles de Nueva York y Nueva Jersey (donde supuestamente se habrían originado los informes). La comisaría de policía y las redacciones de noticias estaban bloqueadas por las llamadas de oyentes aterrorizados y desesperados que intentaban protegerse de los ficticios ataques con gas de los marcianos. El programa duró casi 59 minutos: los primeros cuarenta correspondieron al falso noticiario, que terminaba con el locutor en la azotea de la CBS falleciendo a causa de los gases y seguía con la narración en tercera persona del profesor Pearson (Orson Welles), que describía la muerte de los invasores.
La histeria colectiva demostró el poder de los medios de comunicación de masas, y este curioso engaño también catapultó a la cima la carrera de Welles.

Seguramente habrán visto la película La Guerra de los Mundos, la versión adaptada de la novela escrita por Herbert Wells en 1898 . Que imaginación envidiable. Me asombra aún más el año en que escribió la novela.

Bueno, yo voy a leer el libro. Espero terminarlo; o mejor: espero que me dé cagazo como el que vivió esa gente, cosa que veo difícil.

Roboto

2008-03-08T22:11:00.002-02:00

Algo...

2008-03-07T21:53:00.001-02:00

The Kooks

2008-03-06T20:03:00.001-02:00

Always where I need to be.

Hoy

2008-02-28T23:58:00.003-02:00

-Pero no! Cómo vas a salir así? Tomá, llevá un paraguas!
-No...me quiero mojar...

Hoy me sentía único...y corrí; y me mojé.

No es que sea egocéntrico...

2008-02-26T19:15:00.002-02:00

Soy navecéntrico.

Llegaron...

2008-02-26T16:48:00.006-02:00

Ultrart.

Por Takahito

Están llegando...

2008-02-21T20:59:00.003-02:00

Uhh que miedo.

Bloc Party

2008-02-10T11:43:00.000-02:00

Hunting for Witches

Taxicodélico

2008-02-06T00:39:00.000-02:00

Te gustó el juego de palabras eh!
Hace mil que no dibujaba, ya me había olvidado lo bien que se sentía...

Winning days

2008-02-04T15:14:00.000-02:00

The Vines. Cada vez me gusta más.

Proyecto Boina

2008-01-30T15:26:00.001-02:00

Positivo

2008-01-18T21:58:00.000-02:00

Cafeto

2008-01-18T18:28:00.000-02:00

12:51

2008-01-13T14:41:00.000-02:00

The Strokes
Before ze Germans get here

A Sunday Smile

2008-01-11T17:16:00.000-02:00

Rey de Copas

2008-01-11T17:10:00.001-02:00

Postcards from Italy

2008-01-11T14:30:00.000-02:00

De Beirut

Let me out

2008-01-10T17:08:00.001-02:00

Odio poner los títulos

2008-01-09T19:22:00.001-02:00

Kaiser Chiefs

2008-01-09T19:15:00.000-02:00

Love's not a competition, but I'm winning

Marketing Viral

2008-01-07T22:13:00.000-02:00

Costaba escribir en eso.

El gato pensante

2008-01-07T12:55:00.001-02:00

Freak Out!

2008-01-05T14:49:00.001-02:00

Juventud 2

2007-12-24T13:44:00.000-03:00

Nativita

2007-12-23T20:27:00.000-03:00

De Sufjan Stevens
Feliz navidad!
Compren mucho.

¿Dondé están?

2007-12-21T12:03:00.001-03:00

Me los llevé a... no te puedo decir...
Pero no quieren volver.

La juventud

2007-12-21T01:09:00.001-03:00

Televisión basura

2007-12-20T16:23:00.000-03:00

Mamá...Estoy en la tele!

Más

2007-12-20T11:21:00.000-03:00

Y así se crearon los planetas...

2007-12-19T22:22:00.001-03:00

Festejan que por fin estoy en vacaciones.

Zarpa La Tripulación Cósmica

2007-12-15T21:34:00.001-03:00

Los invito a pasar por mi nuevo blog, titulado "La tripulación Cósmica"
Los trabajos que muestro en este blog van a dejar de ser digitales, para pasar a ser exclusivamente tangibles. Voy a tratar también de mantener un estilo, que ahora como recién empiezo, estoy tratando de definir.
Espero que sea de su agrado.
Les dejo la dirección:

http://www.tripulacioncosmica.blogspot.com/

Puntos

2007-12-14T12:43:00.000-03:00

domoarigato

2007-12-13T21:40:00.001-03:00

Bishop Allen

2007-12-11T11:33:00.000-03:00

Click click click click (camera)

Weird fishes

2007-12-10T23:56:00.001-03:00

Effra Road

2007-12-08T10:53:00.000-03:00

Sin título

2007-12-07T12:48:00.001-03:00

Joy division

2007-12-07T12:14:00.000-03:00

ShadowPlay

Rin Rage

2007-12-06T22:27:00.001-03:00

Con toda la furia.

Kings of leon

2007-12-05T12:32:00.000-03:00

She Stole my Karma oh no...

Charmer

Más dibujos

2007-12-04T10:05:00.001-03:00

Es viejo.

Hoy no pienses

2007-12-03T01:08:00.000-03:00

Todavía la tengo

2007-12-02T15:43:00.000-03:00

Hoppipolla

2007-12-02T15:20:00.000-03:00

Video dominical de Sigur Rós. Es muy lindo, mirenlo...

Nuevo título again

2007-12-01T16:15:00.000-03:00

Con éste me siento más conforme...

Il messaggero non e importante

2007-11-30T16:34:00.000-03:00

Hechos comprobados

2007-11-29T23:27:00.000-03:00

Me lo contó un pajarito.

Distorsiones

2007-11-29T21:02:00.000-03:00

Quiero que todos salgan a la calle...

Wraith Pinned to the Mist and Other Games

2007-11-27T00:36:00.000-03:00

Of Montreal...
Simpático video!

Camera Obscura

2007-11-26T18:26:00.001-03:00

TEENAGER

For your birthday she sent you a card. She didn’t sign her name she gave an autograph. Now she’s trying to call your bluff. Is she your true love? We knew the boy who went from Mod to Ted. She asked matter of fact had he gone off his head. He was uncomplaining as a tree. Not a thing like me. You’re not a teenager. So don’t act like one. Sure she’s a heartbreaker. Does she have one? Is it down to me, down to me we both rarely speak? I went for a stroll after dark. I thought of you with her while staring at the black. I didn’t have you down for being easily led. Or the girl well read. I went for a stroll after dark. I thought of you and her, I think I’m going mad. Can you help me to see where I’m going wrong? Help me finish this song...

Beautiful

2007-11-24T21:54:00.000-03:00

Let’s just go out and ride, talk about the things we’ve tried.
De Moby.

100!

2007-11-23T03:03:00.001-03:00

The Hours
Love you More.

Bueno 100 entradas! Que lindo número 100 no? 100 pesos...100 dólares...hermoso número. Las bodas de qué son a los 100?
En fin, éstas 100 entradas son en su mayoría dibujos, y como diría un gran filósofo del cual no recuerdo el nombre:
"Si no sabés como decirlo, dibújalo; que a la larga es decirlo, pero con dibujos y no con palabras."
Tus sabias palabras serán siempre recordadas, filósofo poco recordado.

No seas chancho

2007-11-22T01:15:00.001-03:00

El carré de cerdo es una perdición...

Robot sensible

2007-11-20T23:45:00.001-03:00

No se compara con el Robot sensible de Liniers...

En patas

2007-11-20T12:36:00.000-03:00

Me gusta correr en patas por las plazas...